Pájaros

Pájaros que cantan. Ignoro a qué especie pertenecen, ni lo pretenden decir con su pío pío, ni en realidad me importa. Flores que irritan mis alergénicas y muertas fosas nasales. Hierba humedecida por aspersores que mojan mis pantalones de sangre y agua. Gritos de niños que dan patadas a un balón de fútbol a pocos metros de donde estoy. Gritos de los otros, de los que son comida. Todo está dotado ahora de genuina belleza.